Décembre, par Thomas Vinau
Les fruits de décembre
se goûtent
froids
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Le froid a tout épaissi
La lumière a filé sa lame
sur les reflets blancs de la glace
Derrière les champs d’herbe gelés
la rumeur épaisse des arbres fabrique
ses nuages
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Marcello Négro (le retour)
texte de Thomas Vinau
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Dans les questions
que les chiens
ne posent plus
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